بقلم عُمير بهات
أشعر بضعفٍ شديدٍ يمنعني من الكتابة عن شهدائنا. حتى التفكير في كيف كانوا سيُطلق عليهم النار على طرقات مدينتي في كشمير يحطمني.
الكلمات لا تُريح الموتى، ولا تُريح المفجوعين أيضًا. لكن ربما، ربما فقط، إذا كتبتُ عنهم،
سيعلمون أنهم لم يكونوا وحيدين في هذه المعركة ضد الطغيان. سَيعلمون أنهم مخلّدون في الذاكرة. سيعْلمون أنهم لن ينسوا. لا الآن، ولا أبدًا.
وحتى لو لم يكونوا بيننا الآن، حتى لو كانوا أمواتًا، فهم أحياء في ذاكرتنا الجماعية.
أرى صورًا على مواقع التواصل الاجتماعي. تتدفق الصور بين الحين والآخر. خمسة قتلى في أربعة أيام. ماذا فعل هؤلاء الأطفال والسيدة العجوز؟
هذا ما تصدّر عناوين الصحف في كشمير. الأوصاف القصيرة لعمليات القتل مُؤرّقة.
الجميع في حالة حداد.
هناك دماء في الشوارع. إنها فوضى عارمة. في الصور، يُرهب جنود العدو النساء الثكالى ببنادقهم.
تراجع للخلف.
سوف نفتح النار.
في إحدى الصور، تتحدى امرأة الجندي بإطلاق النار عليها. غرزت رأسها في فوهة بندقيته. يقف الجندي حائرًا. تحديها يُهدد وجوده. لا يدري ماذا يفعل.
بندقيته على جبينها. قالتها في وجهه: ارجع. اترك كشمير.
كيف سيسكت مقاومتها؟
كيف سيهزم شجاعتها بالسلاح؟
تقولها على وجهه، ويبدو في حيرة:
هوم كيا شاهت؟ (ماذا نريد؟)
(وفي هذه المرحلة تنضم نساء أخريات.)
آزادي (الحرية)
هاي جان سي باياري (أحب من الحياة)
آزادي (الحرية)
ووه ميهكي ميكي (تلك الرغبة العجيبة)
آزادي (الحرية)
هاي حق حمارة (هذا حقنا)
آزادي (الحرية)
هم لو كي راهينجي (سوف ننتزع)
آزادي (الحرية)
قبضتها في الهواء. صوتها كهدير غيوم المطر. صوتها كصاعقة البرق وهي تغني:
السلام السلام
– أيها الشهيد السلام (سلام! سلام! سلام للشهداء!)
ضربت الصاعقة الجندي، فشقته نصفين. يعلم أنه لن يستطيع أبدًا أن ينتزع من قلبها حبها للشهداء، حبهم وحبها للحرية. ثم، في نوبة إحباط، يلجأ إلى العنف.
في صور أخرى، يحمل رجالٌ الشهداء إلى المقبرة في موكب. وفي الطريق، يُنشدون لهم أناشيد الحرية، ويودعونهم.
يحملون نعوشهم بالتناوب، يمرّون بالحراس، بالثكنات، بكل شيء، يُجدّفون بها حتى الفجر. فوق ضباب الليل.
وفي الجنازة، ينهار والد أحد الشهداء، ويرثي، تماماً كما رثى الشاعر الفلسطيني محمود درويش في السياق الفلسطيني:
كيف تبادلنا الأدوار يا بني، كيف سبقتني؟
أنا الأول، أنا الأول!
في مكان آخر من كشمير، حظر التجول مطبق. الطرقات موحشة. يناديني الخراب من بعيد. أشعر بقلبي. ينطق بتلك الكلمة المباركة.
لكنه يطلق صرخة أيضًا. أتصل بأمي وأسألها: “كيف حال الجميع في المنزل؟”
تقول فقط: “الوضع سيء هنا. إنه ذعر”.
“لماذا؟”
صوتها يعكس ألمًا. تقول:
هل سمعتَ كيف قتلوا لاعب كريكيت واعدًا في هاندور؟
هناك حظر تجول. الاحتجاجات مستمرة. لا أسمع سوى صفارات الإنذار.
فتيان صغار يموتون. في مثل سنك.
أعرف. أريد أن أخبرها أنني رأيتُ أمه وهي تتشبث بصورته. إنه لأمرٌ مُؤرِّق.
لا أصدق أنه مات. لكن المكالمة انقطعت. لم أسمع سوى صوت صفير.
ثم نظرت لبعض الوقت إلى صورة أخرى تظهر فيها امرأة شابة تبكي أمام نعش والدتها المتوفاة.
تعود بي ذكرى قديمة. أتذكر أمي. أتذكر كيف روت لي كيف نجت من مذبحة كوبوارا عام ١٩٩٤.
أتحول إلى جليد. ماذا عساي أن أكتب عن حزن هذه الفتاة التي فقدت أمها بسبب اضطهاد الهند؟
لن ترغب بمعرفة ما كتبته. ستسألني فقط: أين ذهبت أمها؟ لن أجيب على سؤالها البسيط.
الآن نحن نكتب فقط، ولا نقف في وجه ما دافعوا عنه، حتى عندما كانوا يموتون.
لا، لن ننساهم. لن نخذلهم.
